« Le vent gelé caresse ma peau comme la lointaine respiration d’un dieu mourant. Un souffle ancien. Les heures s’égrènent, inlassablement. La nuit s’étend au-dessus des toits d’Ackbar, insensible aux drames qui se nouent dans ses demeures et se jouent dans ses ruelles. Je murmure. Un texte couvert de cendres, le cadavre noirci d’une parole ravivée. Un savoir ancestral qu’Hypnos, après tant d’éons, me rend à contrecœur. Enfin.

…Et l’Aîné vint, depuis les méandres du temps, porteur d’un grand Secret. À sa suite ne venait nulle cohorte, nul peuple aveugle et suppliant. Seulement le vide et le silence d’un monde fini. »